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    当时朱梓只当他是年轻气盛，如今再想起来，才觉得那笔迹里藏着一股说不清的惶恐——

    像是有人在风里拼命地站，拼了命地压着嗓子不喊出来，双脚已经快被风拔起来了，脚趾头都在鞋里抠着地，可他还是要站。

    朱梓把那卷舆图卷好放进书架里。

    他卷得很慢，像是怕弄破了纸，又像是在拖延什么。一卷薄薄的纸，在他手里翻来覆去地转了四圈才终于卷成，手掌在上面压了又压，确认它不会自己弹开。

    推门走出去的时候，门轴发出一声极轻的吱呀声。

    像是有什么东西在叹气，细细的，长长的，一下子就被廊下的风吞没了，连尾音都被嚼碎了咽下去，什么都没剩下。

    他不敢有片刻耽搁，一路小跑回了寝殿。

    走廊里很静，只有他自己的脚步声在青砖地面上急促地响着，一步接一步，像是有人在后面推着他，推得他每一步都比上一步更急。

    他能听见自己的呼吸声在走廊里回荡，呼哧呼哧的，像是拉风箱。

    袍角被门槛绊了一下，身子往前一栽，差点摔了跤。

    他伸手扶住了门框，手掌在木头上按了一下，稳住身形才站直。

    门框上的漆已经被他扶过无数次了，扶手处磨得光滑发亮，指纹一道叠着一道，像是被谁用细砂纸细细打磨过，又像是被无数只同样的手年复一年地抚摸过。

    木材的纹路已经看不清了，只剩下温润的光泽，像是所有的抚摸都被木头记住了，一层一层叠在一起。

    他的手掌心里全是汗，潮乎乎的，扶过的地方留下一只湿漉漉的掌印，在昏暗的天光里泛着暗淡的水光。

    那水光一点一点地暗下去，像是被木头慢慢吸干了，连痕迹都不肯留给他，只有那一小片颜色比旁边深一些的印记还在慢慢变淡。

    他推门进去，屋里的烛火被门带起的风晃了一下。

    火苗猛地一矮，蜡油淌下来一滴，在铜台上凝成了一颗小小的白珠子，圆圆的，透亮的，像是谁的眼泪在落下来之前就已经凝固了，表面还泛着一层薄薄的光晕。

    火苗又挣扎着直起来，来回摇了三摇才稳住，像是在替他维持某种虚假的平静。
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